Reencuentro

Ayer, después de siete años de amarga enemistad, he vuelto a reconciliarme con un viejo conocido: Las peluquerías.

Primero me dejé el pelo largo durante 4 años, luego me rapé al cero (yo solito, con una cuchilla de afeitar, desgraciándome la cabeza) y por último me dejé crecer el pelo recortándomelo cortito cada dos semanas con una maquinilla eléctrica (manejada por mi querida mamá, la más grande del mundo entero y parte del extranjero) hasta que hace cosa de un mes decidí dejármelo crecer otra vez. Pero ahora ha crecido demasiado y empezaba a parecer un gato con un limón en la cabeza. Así que me tragué mi orgullo y me fui a la peluquería.

Y no es tan malo como recordaba. Eso sí, tuve que pagar con tarjeta porque no tenía dinero suficiente para pagar (¡¡En mis tiempos ir a la peluquería costaba 800 pesetas!!). Pero es que mis recuerdos de las peluquerías son muy malos. Son lugares de frustración y aburrimiento supremos liderados por personas sin sentimientos que huelen a laca.

Mi odio hacia las peluquerías viene de lejos, cuando de pequeño iba allí y estaba una eternidad (en mi mente eran 3 ó 4 días mínimo, no sé en la realidad). Mi única compañía eran la revistas que ponen para leer, que en mi caso se reducían a un periódico cutre, un par de Don Balón de hace meses y un par de Interviús. Claro, yo quería coger las Interviús (más que nada por ser algo prohibido, no para zumbármela mientras esperaba) pero nunca me atrevía. Mi estrategia era muy sencilla:

1. Hojear un Don Balón (nunca me ha gustado el fútbol, así que era una parte aburrida).
2. Soltar el Don Balón encima de un Interviú.
3. Coger el Don Balón y el Interviú a la vez...
4. ...y en un alarde de agilidad, introducir el Interviú dentro del Don Balón para poder ver tetas sin que nadie lo supiera.

Pocas veces llegaba tan lejos, sinceramente. Incluso recuerdo una vez que conseguí coger el Interviú pero no me atreví a ir a las páginas guarras, y tuve que leer una cosa aburrida sobre a-saber-qué.

Incluso cuando ya tuve edad para ir sólo a la peluquería, seguía sin atreverme a coger las Interviús, así que realizaba el mismo ritual estúpido. Al menos así pasaba el rato, porque las peluquerías son TAN aburridas que tienen un aura de infelicidad alrededor que acapara varias manzanas (lo cuál donde vivo es algo peligroso, porque hay casi más peluquerías que bares)Podría llevarme una consola o algo para leer mientras esperaba, pero como tengo gafas... No puedo leer mientras me cortan el pelo.

Qué chungo.

Lo dicho, aburridísimo. Y odiaba los golpes en la cabeza cuando te cortaban el pelo, o esas amenazas del tipo "no te muevas o los Reyes te traerán carbón". Y yo pensando "¿Y a ti no te lo traen por traumatizar niños?". Un coñazo, en serio. Y esa manera de memorizar lo que querías que te hicieran, cuando en realidad lo que querías decir es "¡TAN CORTO QUE NO TENGA QUE VOLVER!"

Así que en cuanto pude, me libré de esos crea-traumas conocidos como "Peluquerías".

Pero en serio, no son tan malos. Ayer fui a uno, armado de valor y el básico de Los Esoterroristas para leer en la espera, pero en 20 minutos ya estaba fuera con el pelo cortado... ¿De pequeño tardaba tan poco? ¿Mi cerebro ha ido transformando mis recuerdos de peluquerías a portales dimensionales hacia Hellraiser? ¿O es que han cambiado en este tiempo y nadie me había avisado?

Inquietante.